Michelle Pfeiffer i Lucas Hedges protagonitzen Sortida francesa .Cortesia de Sony Pictures Classics

El pitjor any de la història del cinema va acabar sense un esclat ni un gemec, sinó amb un Duh rascades? Amb la presència de l'alosa i lluminosa Michelle Pfeiffer Sortida francesa , l'esperança va sorgir eterna. Malauradament, la trista pel·lícula va resultar ser un munt de ximpleries pretencioses i incomprensibles. Algunes persones desesperades fins i tot per uns quants minuts del tipus de cinema que podríeu anomenar racional van afirmar que es van quedar desperts, però els amants del cinema més exigents que parlaven amb coherència van anar en la direcció contrària.

Després d'haver malgastat la fortuna del seu marit, Frances (la senyora Pfeiffer, sacrificant la seva característica seda rossa pel cabell del color del fang vermell a la Brea Tar Pits) és una miserable socialité de Nova York que es va quedar sense diners després que s'acabin els diners.

Obligada a vendre els seus llibres, joies, quadres i un luxós àtic, arrossega el seu fill Malcolm fora de l'escola i reuneix prou diners per traslladar-se a París. Penury no sol finançar els viatges a París, però en una pel·lícula composta d'episodis estranys i sense sentit, Frances dóna els seus últims 20 dòlars a un canalla de Central Park i després insulta el policia que ve a rescatar-la d'una possible mutilació a mans del sense sostre. Res que faci no té sentit. És il·lògica, irresponsable i impulsiva, i Malcolm (interpretat per un Lucas Hedges desaprofitat en el seu primer error de pel·lícula) no és menys pragmàtic, abandonant la seva xicota i la seva educació per substituir el marge esquerre pel costat est.

Al vaixell, Malcolm dorm amb un endeví que és llançat al bergantí per predir la mort d'un nombre de passatgers. A París recorren els carrers i sopen als millors restaurants Michelin. Quan un cambrer malhumorat ignora la seva sol·licitud de factura, la Frances incendia els arranjaments florals. Un expatriat nord-americà els convida a fer un cassoulet i troben un consolador congelat al congelador. Aquests incidents aïllats no aporten res a la narració perquè no hi ha cap trama per començar. La pel·lícula no té centre. De fet, tampoc no té final.

Tot porta a un vague intent d'introduir una semblança fluixa d'una trama sobre la desaparició del seu gat negre, que Frances tolera perquè creu que alberga l'esperit del seu marit mort. Quan els gats fugen, reclamen l'ajuda de l'endeví del vaixell per portar-lo de tornada. Segueix una sessió incòmode amb Tracy Letts com la veu del gat, parlant d'un diàleg estúpid com si fos un gat i tingués cucs i puces i, ja saps, no em preocupa gaire res excepte els fets de la meva veritablement. existència horrible, putada. La pobre senyora Pfeiffer també té la seva mala sort de frases menyspreables: trobo que tota la idea del suïcidi és tan despecte... És un tòpic... Tota la meva vida està plena de clixés. Saps què és un tòpic? És una història tan fina i tan emocionant que s'ha fet vell amb la seva esperançadora repetició. eh?

Res sobre Sortida francesa té cap sentit. El lent guió de Patrick DeWitt i la mortífera direcció d'Azazel Jacobs competeixen en el camp de la màxima incompetència en una pel·lícula que és una mena de creuament entre el guió del primer semestre i un serpentejant diari de viatges arquitectònic mentre Frances camina pels carrers admirant la propietat immobiliària, la cadena... fumant, i regalant la seva fortuna a vagabunds del banc del parc i altres monstres i bojos variats. Els amics amb qui ho vaig veure es van riure tontos fins al pla final, en què el gat negre segueix la Frances per un carrer fosc en plena nit. Així que tots vam conjeturar de mala gana que potser era una pel·lícula sobre una dona que per fi se suïcida, acompanyada de tantes fotografies d'àpats sense menjar que els crèdits finals inclouen un estilista culinari.

És bo veure Michelle Pfeiffer a les pel·lícules, però no en aquesta.