Louise Bourgoin i Oscar Isaac Mojave .

Ja està plagat d'un excés de brossa de gener, aquesta setmana n'hi ha més. Posant-se com un thriller fals sense una línia de diàlegs creïbles o una sola emoció, Mojave són 93 minuts de galimatisme amb pistoles i una falsa pretensió literària sobre dos matons en un duel d'armes i paraules que no va enlloc ràpid.

Increïblement, l'escriptor i director William Monahan va guanyar una vegada un Oscar per escriure la pel·lícula de Martin Scorsese Els Difunts . No ha escrit res de valor des d'aleshores, i com a director evoca tempestes de rialles. Mojave és el tipus de restes que et recorden que guanyen massa diners a Hollywood i no saben què fer-hi. Així que financen pel·lícules dolentes com aquesta per a... què? Baixa d'impostos? L'IRS hauria d'iniciar una investigació.

Mojave tracta d'un artista en crisi que es diu Tom, interpretat per Garrett Hedlund, Brad Pitt, una empresa de camins d'homes pobres, un antic model que porta Steve McQueen Ray-Bans i s'equivoca de murmurar per actuar, i una mica de lai que necessita desesperadament un bon tall de cabell. . Mai es revela què fa Tom per justificar l'etiqueta d'artista. Alguna cosa a veure amb les pel·lícules, suposo, encara que res en concret. Igualment amagat per a l'espectador és el motiu pel qual Tom està tan descontent. Treballa des d'un bloc sense ànima als turons de Hollywood i té un soci productor anomenat Norman (Mark Wahlberg en un cameo desconcertant i inútil que consisteix principalment en trucades telefòniques), un antic traficant de drogues envoltat de prostitutes i begudes alcohòliques.

La pel·lícula comença amb la narració de Tom, que diu: sóc famós d'una manera o altra des dels 19 anys, i et canses. Vols ser com Byron. Vols anar a Grècia. Vols córrer armes a l'Àfrica. Per descomptat, no fa cap d'aquestes coses. El que fa és ignorar el seu contestador (Estàs mort? M'ho faràs saber?) i conduir cap al desert de Mojave on contempla el suïcidi, fuma en cadena, beu una ampolla de whisky i destrossa el seu Jeep. Un vagabund aturat i llegit anomenat Jack (Oscar Isaac) apareix del no-res utilitzant paraules com el desenllaç, s'escalfa a la foguera de Tom, parla sobre Jesús i Moby-Dick, i cita Shakespeare.

Jack resulta ser un maníac homicida amb un rifle de gran potència. Tom roba l'arma, mata un policia mexicà amb ella, després trenca l'arma i la deixa enrere per implicar el desconegut. abans de marxar cap al desert ampolla a peu amb el boig Jack perseguint. Miraculosament, Tom torna a Hollywood, on rep aigua corrent però sense talls de cabell i es posa al llit amb una dona francesa (Louise Bourgoin) que protagonitza una producció de Shakespeare. Tempesta , tot i que difícilment pot manejar una simple frase declarativa en anglès. Obté algunes de les línies més divertides, tot i que té problemes per dir-les de manera coherent. Quan Tom l'adverteix que estan sent perseguits per un assassí boig, ella respon: Un assetjador? En tinc 27, i això sense comptar els que estan a la presó.

Mentre els policies de nou al Mojave uneixen el rifle desaparegut que Tom va trencar, Jack arriba a Hollywood, assassina un home que caminava amb un caniche, li roba el cotxe, es declara una encarnació de Mefistòfeles i acaba amb el caniche, que lliga a un pal al mig del trànsit i després atropella en Norman, vestit només amb una tovallola, a qui ni tan sols coneix. Res d'això no té sentit, especialment quan s'acompanya d'un diàleg com aquest: l'ambició té una manera divertida d'impulsar-te cap a coses que mai no has volgut guanyar perquè només ets un home, només ets una bossa de productes químics perillosos... i no pots parar. Així que vas al desert per esbrinar què vols i què ets, si més no.

I: Tothom diu que Hollywood és perillós. Vas ser tu qui va dir què li passava a Fitzgerald, que no podia escriure guions. O què tal: això va començar al desert. Allà s'acabarà, germà. Això s'ha de jugar. Mai serà la policia, germà. No poden fer les matemàtiques. Som tu i jo, al desert.

Oh, no! Les pitjors pors es fan realitat! Torna al Mojave. I un joc de ruleta russa. I un últim brindis de còmics de l'estrany filosòfic Jack: To Death, i la seva ala de corb. Hi ha un puto caminant per aquí amb un ganxo i un rellotge de sorra: el mateix Gentleman. A no ser que no tingui ni un cop de càncer.

En el final inútil i pesat, una persona encara és viva. No revelaré qui és, per si encara estàs despert. Simplement us diré que si espereu al vessament de sang i el foc infernal que conclogui Mojave , no només hauràs sobreviscut a la pitjor pel·lícula de l'any nou encara jove, sinó que, en el procés, també hauràs après una nova definició de la paraula masoquisme.